Nicolas och Nicolette #1

Nicolas Chauvin såg ömt på Mme Chauvin med varm blick, den klara hönsbuljongen glänste på hans nyrakade haka. Buljong och soppa var meningen med livet, menade Nicolas Chauvin. Näst Frankrike och Mme Chauvin. "Nu har du gjort det igen, min duva, du har överträffat dig själv", purrade han mellan sina sparsamt tandförsedda gommar. Hans insjunkna kinder pryddes av ett par ännu ståtliga polisonger, helt snövita, som försvann upp under mössan han bar var när han var hemma för att dölja både sin flintskallighet och den hiskeliga krater som grävts av en kanonkula i någon av alla drabbningar.

Mme Chauvin, av sina många väninnor kallad Nicolette, log mot den gamla geten, vilket var vad monsieur Chauvin kallades av Nicolette och väninnorna. Hon började sleva upp mer. När han höjde vänstra armstumpen, som han gjorde varje dag, slutade hon, som hon gjorde varje dag. 

Hon iakttog hans ätande med viss ömhet och torkade då och då av hans haka med en handduk och bytte trasan hon stoppat innanför hans skjorta för att skydda hans uniform. Det är lättare att tvätta trasor än uniformer. Hon doppade en brödbit i hans soppa och åt, det var en mycket riktigt en fantastisk buljong. 

Nicolette kom från en fattig familj och var nära att hamna på glasberget när en oerhört berömd soldat kom tillbaka till Rochefort skramlande av ärebetygelser och med en mycket vacker och prålig sabel han fått av kejsaren själv i balja vid höften. Han var en legend sades det, men Nicolette hade bara gapat, hon kunde inte förstå att en människa kunde ådra sig sådana skador och överleva.